Асфальт
Тут синичка одна ко мне на балкон повадилась. Выпорхнет, вдруг, откуда-то и устроится на свисающем проводе, будто это не про нее физику придумали. Смотрит на меня, головой вертит. А я ведь живность только по телевизору вижу, так что тоже вздрогнул ей в ответ. Потом спохватился, мол, кто ж так гостей встречает, и белье с балкона поснимал. А там, за бельем, не иначе как кто-то цвета отменил — тусклое все, лужи в небо свинцовое уставились, деревья редкими листочками плеши прикрывают. И асфальт повсюду: мокрый, серый, канавами хроническими изрыт. Тут во мне дух противоречия взыграл, задумал я воспеть краски яркие. А этот голос бархатный мне и говорит: «Ты возьми, да про асфальт и напиши!» Я на него поначалу лихо так внимания не обратил, но не вышло. И он настырным оказался, и я человек мягкий — робею властным собеседникам перечить. Тем более, когда голос такой красивый, а я дома один и молчу. Пригорюнился я и во всевозможных смыслах погрузился мыслями в асфальт.
И вдруг вспомнились мне ладошки с коленками — как мои, только маленькие, детские. Коленки такие авангардистские, в бурых узорах с зеленым кантом. А ладошки скромнее — в крапинку и йодом измазаны. Видно бежал за кем то, и не иначе как по асфальтовой дорожке. Догнать не догнал, но наплакался вдоволь. А потом по той же дорожке с мамой идем, но она за руку держит — не любит меня зеленкой мазать. Навстречу бабулька шаркает, платочек выцветший с сединой сливается. И кофта на ней специальная такая, в которой тепло даже летом. Мимо разморенные машины, которым в отпуск не велено, катятся по проспекту и ныряют с холма за поворот. От остановки троллейбус пустой лениво отходит, тремя цифрами красно-желтыми на боку хвастает. Он большой и яркий, следишь за ним, и вдруг провода исчезают, за ними штанги-рога пунктиром делаются, а потом и весь он призрачно расплывается в мареве — воздух кипит на раскаленном асфальте. Но тут снова голос вмешивается: «Ты, — говорит, — эти виляния брось. Ты зачем асфальт статистом сделал? Давай-ка его на главную роль!»
И все преображается. Мегаполис, небоскребы друг в друга смотрятся, гул отовсюду. Внезапно размеренный отчетливый стук прорезает городской шум. Стук усиливается, и уже надо оглянуться и посмотреть, откуда же он. А там алые лаковые туфельки! Но не те, в которых в Изумрудный город ходят, а такие на шпильках, к которым обворожительные ноги прилагаются — длинные, ровные, гладенькие. Эти каблучки на проселочной дороге такого эффекта не дадут. Или вот когда изо дня в день колесо в одну и ту же яму проваливается — какие яркие эмоции! Сильнее чувства испытываешь разве что когда её, наконец, заделывают. Наверное. Потому что эту яму я с малых лет помню, в ней прятаться можно. В горсовете ж не дураки сидят, они последовательны: памятник Ленину не снесли, значит и яму сохранить надо — она ведь тоже историческая, Брежнева пережила. Яма прожорливая, кирпича и гравия уже немерено проглотила, и я у нее следующий, похоже. И вот едешь вечером домой, все думаешь: «На этот раз тебе меня не поймать, коварная гадина!» Но неподалеку всегда каблучки окажутся, скрежет — и на асфальте свежая зарубка за очередного пойманного меня. Куда там грунтовке до такой глубины ощущений!
А потом, поздно ночью, утомленный шумным весельем, едешь в последнем троллейбусе. Рассеяно пальцем выводишь узоры на запотевшем стекле. За окном снуют такси, распустив красные хвосты на мокром асфальте. Желтые светофоры перемигиваются друг с другом. Тротуар вспыхивает зеленым, синим, фиолетовым — дорогие магазины неоновыми вывесками меряются. Троллейбус, качнувшись, уезжает, остался последний рывок. Дождик выдохся и моросит из последних сил, густой туман укутал сквер. Шеренги пустых лавочек сходятся вдалеке под одиноким фонарем-импрессионистом. Скрипит покосившаяся дверь подъезда. Глаза слипаются, мысли нехотя просачиваются в подушку. Голос затих убаюканный. И осталась лишь одна мысль перед сном — самая важная. Та, которую никогда не успеваешь поймать.
| G 39;Day Michael,Thanks for this post. Because I 39;m an old bugger, I remember reading lPb0;2sycho-Cy2ernetics, 8221;Maxwe8l Maltz 39; 1960 book, early in the 1970s. Then I came across the concept of self fulfilling prophecy in the mid-70s. It was through a movie called 8220;The Pygmalion Effect. 8221;The combination of the power of the subconscious mind and the power of expectation is really valuable. Your application for writing blog posts is a useful contribution.Enjoyed it a lot. Best wishesLeon | |
| Dash, 19.06.2016 |
